Temas
- Desde la Antigüedad a la Edad Media (11)
- investigación y docencia (21)
- Literatura española (46)
- Literatura hispanoamericana y sefardí (18)
- Mis creaciones (35)
- Siglo XIX: Realismo y Romanticismo (18)
- Siglo XVI: Renacimiento (15)
- Siglo XVII: Barroco (21)
- Siglo XVIII: Neoclasicismo (8)
- Siglo XX (2) 1930-2015 (21)
- Siglo XX (I): Modernismo y vanguardias (29)
Síguenos en facebook
-
Únete a otros 1.008 suscriptores
-
Últimas entradas
- La novela picaresca (II): evolución del género, principales obras e introducción a «El Lazarillo de Tormes»
- La novela bizantina
- La novela de la posguerra en España: Guía de lectura de «La familia de Pascual Duarte» y de «Nada»
- La novela picaresca (I): Origen y características
- LA MUJER INDÍGENA EN «LOS NAUFRAGIOS» DE CABEZA DE VACA
- La novela morisca
- Los libros de caballerías y la novela pastoril
- La novela idealista en el Renacimiento
- La mia nonna
- Un poco más de mí. Curiosidades…
- Si en mi imaginación no me hubiera matado siete veces… (microrrelato)
- Redescubriendo a Manuel Machado (III)
- Una nueva forma de conocimiento en las Humanidades: TEI
- Melchor de la Serna: Heredero del erotismo de Ovidio
- Nuestro lienzo
Archivo de la etiqueta: dolor
Si en mi imaginación no me hubiera matado siete veces… Si no hubiera grabado en un papel cada uno de mis epitafios, cada uno de los nombres de los asistentes a mis entierros… Si no hubiera recreado en … Seguir leyendo
En sus aguas de roja noche, bañamos, gota a gota, nuestros sueños de nácar. Cabalgamos, desnudos, las ondas del tiempo, bajo la luna de sangre blanca. Cinco espadas sobre el caoba danzaban al ritmo que tu vientre de nardos … Seguir leyendo
Déjame ser tu Pigmalión para esculpir, lentamente, con mis yemas de Bernini tu ardiente mármol rasgado. Déjame ser tú Prometeo para avivar la dorada llama que sembré en tu pecho de azabache marchito. Déjame ser tu adelfa para teñir … Seguir leyendo
No hay primavera. Aunque llueva en tus raíces y el sol te bañe, tus hojas solo caen. No hay primavera. El antifaz de tu sonrisa, antes de brotar, se resquebrajó. No hay primavera. Deambulas en la omnipresente noche de … Seguir leyendo
Nadie seca tu lluvia. Nada repara los jirones de tu ánima imberbe. Las olas no sacian la sed. Sin raíces, ninguna flor brota, ama, florece. Ningún velo cubre los despojos de la vida ni las huellas de la Muerte. … Seguir leyendo